Quando vi as primeiras chuvas me dei conta de que já não sabia bem o que era o chover.
O calor se foi.
Vêm agora as vindimas, depois a colheita das castanhas, nestas terras frias de Trás-os-Montes.
E nada como acompanhar tudo isso a comer figos.
Neste pedacinho de paraíso, os figos se dividem em três categorias: os doces, os muito doces e os exageradamente doces. Os melhores, é evidente, são aqueles em que se nota o trabalho do bico de um pássaro.
Ao chegar à casa de minha prima, em Passos, para um almoço em família, já comecei por arrancar do pé alguns figos, à guisa de antepasto. Verdes na cor, maduros no sabor.
Quando vier o frio, sei que o pequeno almoço terá em sua composição figos secos e goles de bagaço.
Mas só em Passos, que é onde tudo isso se torna sublime.
E dessa forma, com os rituais próprios, sucedem-se as estações ao infinito.
Nós acabamos. Elas prosseguem pelos tempos afora.
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